La gare de Patchogue
Il y a tout juste un an, je me trouvais à New York sur les traces de J.R. Je me souviens de la moiteur de la ville, des sirènes des voitures de pompiers qui "pour un mouchoir qui brûle, dévalent le long de la ville, doublent à droite, doublent à gauche, et si les autres voitures ne se rangent pas assez vite, montent sur le trottoirs. Je préfère mourir brûlé." (Jacques Rigaut, "Ecrits") Déjà nostalgique.
