« Laisser le livre ouvert sur la table. Ne pas brûler une lettre, ne pas déchirer un papier, surtout ne pas tirer sur la banque. S’il en était convenu, donnez un coup de téléphone le, les derniers. Mais, à l’heure décidée, toutes choses en état, prendre son chapeau, le pardessus qu’indique la saison, sortir. Sortir, comme on sort chaque jour avec rien de plus que ce qui est utile pour la journée. Disparaître. Se perdre. Prendre le métro […] gagner un quartier excentrique […]. Une chambre. C’est là. Là, désormais s’attacher là »…
Écrits, éd. Martin Kay, Gallimard 1970, p. 105.
« New York, longue ville sans mystère, déchiffrable autant que ses rues aménagées pour les courants d’air. […] Si vous êtes pressé, prenez plutôt une voiture de pompier. Ceux-là ne s’ennuient pas, la ville est faite pour eux. Pour un mouchoir qui brûle, ils dévalent le long de la ville, doublent à droite, doublent à gauche, et si les autres voitures ne se rangent pas assez vite, montent sur les trottoirs, je préfère mourir brûlé. L’Amérique est belle aux épaules et aux jambes, mais un soutien-gorge s’ajoute à sa nudité comme le poil ou comme l’ongle »…
Écrits, éd. Martin Kay, Gallimard 1970, p. 44.
Deux feuillets manuscrits (non inédits) de J.R. en vente le 3 octobre à 14H chez ADER Nordmann.
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